JotaPesca

Modo imperioso de explosionar

2011-12-13T08:58:00.001-08:00

Incompetencias al mando del barco, reverencias al partido, regaladas hipocresías de salón, mentiras venecianas, infinitos tipos de maquillaje, promesas incumplidas, navajas afiladas bajo las sotanas, pereza hambrienta, risas diarias, basura estatal, miserias todas.

Olas abrumadoras de absurdidad que vencen en la clave de la red informática: "unadegambas", como no podía ser de otra forma.

La princesa de los corales

2011-09-14T14:56:00.000-07:00

Allí estaba, sentada parsimoniosa y quieta, con su biquini azul, una pierna sobre la otra, como si supiese más cosas de las que son propias de su edad. Sus labios se movían balanceados por el ritmo de la lectura que realizaba al frescor de la lata de sardinas abierta al mundo.
El resto de sus semejantes se distraían, entre gritos, con sus tempranos universos particulares mientras ella leía Princesa de los corales. Si el frescor hubiera provenido del mar, la fotografía hubiera sido perfecta. Era la única esperanza en 100 piscinas a la redonda.

La corrosión del carácter

2011-09-14T14:49:00.000-07:00

El peso de la inacción es sutil y el crescendo musical avanza sigilosamente como los helicópteros estadounidenses en la noche objetivo matar a Osama. No se entera nadie, pero ahí está/n. Voy a leerme el país a ver que dice Fulanito de….(17.02). Voy a bajar a fumar, ¿alguien se viene?... (16.41). El contador de pitis está que hecha humo. El contador de incongruencias, absurdos, (indi)gestión, personal, decencia, rigor, vergüenza y profesionalidad ha explotado ya en mil pedazos. Qué visión. Qué calma. Qué teatro. Qué enquistamiento. Qué función. Qué manera de no remover la tierra, de desaprovechar el agua, el tractor y los utensilios de labranza. Qué manera de hipotecar el campo. Qué desfachatez. Qué cicuta de efectos graduales, profundos y silenciosos. Qué absurdo panorama vital. Qué idus de marzo. Qué manera de corroer el carácter.

El primer sollozo

2011-07-11T04:54:00.001-07:00

Mientras lloran oblicuamente los ángeles sobre la ciudad de Madrid, las palomas mantienen su vuelo a pesar de las grandes lágrimas afiladas que las alcanzan como ráfagas de metralla. El nasciturus apesadumbrado de haber llegado por fin al mundo, estalla de rabia y solloza incombustiblemente por su separación de la fosa abisal en la que ha permanecido desde siempre. Ya, recién salido del vagón de primera y en una carretera de único sentido, empieza a morir hasta conseguir el descanso en otra fosa, esta ya, sin posilidad alguna de escapatoria.

El encuentro

2011-06-08T10:00:00.001-07:00

Hace tiempo estaba sentado en un pequeño café de una angosta calle de Madrid cuando ví, a través de la ventana, a una estilosa joven que vestía una elegante boina y una larga falda drapeada que se agotaba en unas botas de color ocre (pausa). A juzgar por sus constantes movimientos la chica esperaba a alguien. Su bufanda zozobraba en el sentido contrario a su mirada cuando aquella se desprendió definitivamente de su cuello y acabó imantada a los pies de un joven que salía en ese momento por la puerta del café. Se produjo el encuentro, conversaron y al poco tiempo se alejaron doblando la esquina (pausa). Dentro de aquella pecera, sin respirar, me pregunté a quién esperaría la joven, ¿qué le depararía al impuntual?, ¿por qué desapareció con el chico del café?, ¿qué fue de ellos?, ¿funcionó? (pausa..)...nunca lo sabremos. (pausa)

Este podría ser el comienzo de una novela, de un guión cinematográfico o de cualquier manifestación artística, (pausa)... o quizás no y la escena se representa realmente a diario en este circo mundial.

La verdad es que quiero seguir pensando que efectivamente este tipo de hechos ocurren a diario. (pausa)

1-Quiero seguir pensando que continúa existiendo un halo de ficción literaria que envuelve la rutina diaria.

2- Seguir pensando que las personas continúan, al menos a través de sus hijos, regresando al reino mágico y perdido de la infancia.

3- Seguir pensando que continúan existiendo ciertas personas que bailan como si no las estuvieran viendo.

4- Seguir pensando que cada vez somos más escépticos, que tendemos a la verdad y que pensamos por nosotros mismos sin atender a logia alguna.

5- Seguir pensando que el arte de la música sigue actuando incipientemente sobre la profunda interioridad del ser, borrando de golpe las miserias humanas y desestabilizando la esencia más íntima del mundo, nuestro "yo".

6- Seguir pensando que a pesar del tiempo nadado al lado de tu pareja, nadie es de nadie.

7- Seguir pensando que cada día uno se para ante la velocidad del mundo, se observa y se alegra conscientemente de seguir vivo un día más.

8- Seguir pensando que al final del camino sigue habiendo gente satisfecha de haber vivido como efectivamente ha querido vivir.

Finalmente, quiero seguir pensando que continuaréis disfrutando de aquel primer encuentro.
Almu, Miky, esto es todo lo que os deseo. (pausa)

La curiosidad es el estímulo. Cuanto mayor se hace uno, más interesante se vuelve la vida. Tras la destrucción del cuerpo, la mente se desarrolla sorprendentemente bien. Y ya que este circo terrenal degusta de un tiempo finito y puesto que jamás nadie ni ningún credo ha garantizado nunca que exista nada más allá de la línea de meta, aprovechad y seguid disfrutando día a día de aquel primer encuentro(pausa). Y bueno, como en este absurdo vital sólo se salva el amor y el humor aprovecho la ocasión para desearos feliz navidad y próspero anillo nuevo.

(Texto expulsado en Madrid el 4 de junio de 2011 ante un aforo de 230 personas)

El romper de la tónica

2011-03-17T09:32:00.001-07:00

Allí donde la tierra huye de los hombres, allí donde el viento es ciego, allí donde el bosque empieza al abrir la ventana, allí donde el silencio es música y descansa dormida sobre una guitarra, allí donde la amistad respira monte, allí donde la alegría es el poder de los frágiles, allí donde las barricadas son calles al sol, allí donde la tierra huye de los hombres.

Balas de fogeo

2011-03-14T05:38:00.000-07:00

Duodécima visita- inauguración a una institución en 4 meses por alguno de los miembros de la monarquía española, qué hastío. Sí, allí está de uniforme, gorra debajo del sobaco, alto y guapo, se le (ad)mira, se le es(cucha). El sueño dorado de muchas madres de España: casar a su hija con el heredero de la furgoneta de oro. Seguimos con el sempiterno cuento del príncipe gélido y la princesa(esa), desde pequeñitos a cucharadas grandes y soperas, Aum! Luego sobreviene lo evidente, que te tropiezas con la ruda real(idad). Y no, por favor, no saquemos ahora como ejemplo a la sargento tuneada y famélica de la Leticia.

Pd. Al que no tenga una foto dándole la mano a algún miembro de la familia real entrará en el sorteo de una visita privada a los aposentos del Palacio Real. Insípida emoción.

Presenciax

2011-03-14T05:22:00.001-07:00

Cerré los ojos para imaginar los mundos ocultos tras los finos velos de la realidad. Ensoñaciones que merodeaban libremente por la estancia. Posters con sus imágenes delataban la melancolía enterrada. Le mostré mis cámaras que examinó con detenimiento. Esta es una buena cámara, dijo pausadamente. Se la colgó del hombro. Nos vemos en el estudio.

Ostracismo interior

2011-03-08T05:33:00.001-08:00

Dejó caer la novela, apagó la televisión enferma de infinita verborrea chavista; descolgó el teléfono fijo, apagó el móvil, salió al porche y como de costumbre se sentó en su aposento preferido de la casa. Amarrado a los brazos de su sillón se dejó ver y escuchar por la verde, copiosa lluvia que caía en aquella tarde pegajosa a las afueras de Caracas. Con una hierática y absorta mirada fija en las continuas aguas, se descolgó del mundo.

Sed de hambre

2011-03-08T05:09:00.001-08:00

Sometido a los movimientos sociales. Nostalgia del eremita y el silencio lejano a tí te envidio, a tí te proclamo para exaltar tu plenitud sin aristas ni vientos racheados. Ligero de carga, sencillo y equilibrado desprecias la inmediatez y el quejido. Abrazas la reflexión y la vida secuencias. Como la cúspide de una montaña oteas el tránsito fugaz pero constante de las estaciones circulares mientras observas los vaivenes del tiempo. Añoras la cortina lluviosa que apague las palabras. Añoras los baños de fortuna libiana en las tierras del Sur mientras bajo el agua aguantas la respiración. Proteínas del espíritu no faltan a la voraz desazón de hambre.

El color de los brillos

2011-03-07T08:53:00.000-08:00

El altanero clima político y el poder del miedo lo abarca todo, las palabras embotelladas en la dirección adecuada, los serviciales esclavos de las rectas ordenes, los comportamientos humillados de desdibujadas hipocresías, los pesados y vetustos cargos, los carnets de partido; todo metido en la misma saca con logo oficial. Todos mamando de la teta madre mientras de soslayo cruzan una mirada feroz a los de la acera de enfrente. El pueblo no importa, con sus corbatas por montera se convierten en legales tomadores del dos. Asumen, asienten y obedecen a sus comandantes mientras sus palabras apenas se oyen como consecuencia de la bola de acero que arrastran anclada a los tobillos del mundo. ¿Quién otorga contenido a la palabra libertad?, ¿Cómo salvarse de la ola que despierta por las noches?...

Eef

2011-03-02T07:37:00.000-08:00

Escenario tras escenario se revuelve en sus oscuridades mostrándose desdoblado, fugaz.

Subversión

2011-02-28T01:32:00.000-08:00

Entras en un baño y aparte de las evidentes...:

Bailas ritmicamente delante del espejo como si no hubiera mañana. Haces muecas en el espejo hasta deformarte la cara. Cambias la papelera de sitio. Juegas a meter la bola de papel en el cubo como si la final de copa dependiera de esa canasta. Dormitas sentado en el w.c. durante unos momentos. Entras al retrete acompañado de un libro amigo y pierdes la noción del tiempo. Haces un sudoku. Juegas con el móvil. Lees los dibujos del mármol.

Diviértete.

La resistencia de la inercia

2011-02-22T03:06:00.000-08:00

El grande se comió a los chicos, y sin saber si podría volar se dejó caer desde el bordillo. Pesaba demasiado y se precipitó en caída libre mientras sus energías se empleaban en frenar el precipicio, donde por ahora subsistía. Todo esto pasará, le dijo el viento mientras caía, para bien o para mal.

Tiempo de reverberación

2011-01-24T04:26:00.000-08:00

...y finalmente se dieron cuenta que no tenían por qué acudir más a ningún templo a escuchar a nadie hablando en nombre de nadie...

El escrutador gorgojeo de la aguja

2011-01-24T02:43:00.001-08:00

Terminó de decorar la cassette, marca "Bash 90 Chrome Extra II" que contenía un variado repertorio de viejas bandas de rock and roll, con el esmero y la pulcritud que ponía siempre en las pequeñas cosas. A estos momentos los llamaba "reducidos momentos de felicidad alterna". Cada vez que observaba la cinta se fijaba en los finos y detallados trazos realizados en ella mientras escudriñaba una redonda sonrisa como la honda expansiva de una piedra tirada al mar.

Todas sus cintas formaban un ejército musical, bien reclutado y dispuesto a actuar.

Los cedés se alineaban unos encima de otros. Formaban torres de babel coloridas y de alturas casi cenitales que le rodeaban y protegían mientras él disfrutaba con el crepitar de la aguja al comenzar su idilio con un nuevo vinilo.

La lenta conversación con la muerte

2011-01-20T09:54:00.001-08:00

El humo del tabaco siempre consiguió animarla para seguir viviendo una noche más, mientras sus pulmones cruzaban el umbral y la enterraban en vida dentro de aquella casa de blancos muros rotos y ruinosa mezquindad.

La anónima altura del ruido

2011-01-10T08:29:00.001-08:00

Creo recordar que el billete no superaba los 50 euros de ahí lo del apellido low cost. Este bajo coste efectivamente salpica a todos los aspectos del trayecto. Aerolíneas como Easyjet y RyanAir cumplen todos los requisitos.

Con destino a Fuerteventura, sentado con un libro en las manos y con 3 horas y media por delante, comienza el show.

Apenas las patas del pájaro dejaban de tocar tierra y agitaban sus alas grises en busca de la altura ideal, comienza la primera ráfaga publicitaria del vuelo. Desde comida envasada, bebidas varias, pitillos de nicotina electrónica, sorteos, tiempo de vuelo, presentación del comandante y las azafatas, escapatorias al desastre (sin) futuro (si es que alguna vez existió alguna) y un sin fin de mensajes inútiles y vociferantes que machacan los taponados oídos de los arrendatarios de las butacas volantes.

Sin mediar descanso alguno, del altavoz rezuma: ...les habla la azafata Vane que con la ayuda de Paqui y Conchi seremos sus azafatas en este vuelo y estaremos a su disposición para todo aquello que necesiten...

Dejando caer los ojos por primera vez en el libro…¡zas!..."en breves momentos pasaremos para que puedan degustar nuestras deliciosas tartas de manzana, de queso, de .... y nuestras diferentes bebidas blablabla..."

Breve silencio.

”Les recuerdo que en breves instantes pasaremos para ofrecerles los cartones del sorteo de hoy y del que un euro de cada compra irá destinado a la Fundación Fulanito Pérez...(menos mal que podemos vivir de tí)”….blablabla…

Por si fuera poco y por si algún viajero es del extrarradio repiten los mensajitos en inglés y en el idioma del país de destino. Guau. Great. International Service.

Y mediando con la cruz del ruido continuo, en ese mismo avión iban 10 chavalas de despedida de soltera, fíjate tú qué originales, con la consiguiente alegría de ver cómo su amiguísima de toda la vida, la Pili, iba a pasar por el altar con el pájaro carpintero de su novio, el de toda la vida, el Josua, aguántame la vara. Pues sí, las 10 pedorras tomaron el avión como si estuviera incluído en la despedida y de pie, moviéndose de un lado a otro, con las consiguientes copas en la mano, gritos varios y guirnaldas ridículas en su cabeza vislumbraba ya la narración a su vuelta de la peripecia..."pues sí tía la despedida fue una pasada, empezamos a beber en el avión y no paramos hasta que volvimos a Barajas … qué guay tía…jijijaja, comentaba con una amiga ya en Madrid”. La amiga: Joder, qué envidia, qué pena no haber podido ir. Pena Penísima. Pena.

Pues sí así trascurrió el viaje no sin que las tres gaviotas surcamares de las azafatas no sólo no llamaran la atención al personal y lo corrigieran sino que se unieran a la fiesta junto al tontolaba del comandante Eustaquio haciendo gracietas por el micrófono, deseando y gritando felicidad a pleno pulmón para la Pili, futura y eternísima esposa del Josua. Tela marinera, qué modernos sois. Menos mal que pude aminorar esta juerga de imbéciles de altos vuelos con unos tapones que siempre llevo encima para prevenirme de estos casos de agilipollamiento general, no sin antes girar mi cabeza y ver al otro lado del pasillo a uno de los míos: una extranjera con las manos en los oídos, los ojos cerrados por la angustia, un libro en su falda y apoyando la cabeza en su asiento delantero con resignada postura ante semejante evento lúdico mientras pensaba por qué debía soportar todo este tiovivo.

Y alguno dirá que vuele con otra compañía, claro, pero no creo que pagar un módico precio por un vuelo conlleve el que tengan varios clientes que asumir gratuítamente la molestia de una panda de pájaras de tres al cuarto junto con la connivencia de la compañía de turno. La responsabilidad previa y obviamente es de las compañías que no aplican unas normas básicas de educación y convivencia, ya que está visto que la manada no tuvo nunca un pastor.

A punto estuve, como en otras ocasiones, de hablar con las azafatas sobre la juerga allí montada, aunque conociéndome posiblemente pudiera haber terminado ciscándome en los muertos de la Pili, de la azafata o del mameluco del comandante in charge del avión, secuestrarlo, y estrellarlo contra el mar mientras salto en paracaídas, pero eso sólo lo hace el denostado Nicolas Cage o Bruce Willis, nos ha jodío, con Hollywood hemos topado.

Por lo visto el eterno y sempiterno ruido humano no tiene mal de altura.

Un día bajo el mar de piedra

2011-01-06T09:49:00.000-08:00

Un día corriente en el eficiente suburbano de Madrid. Leo para matar las paradas. Escucho música para aislarme del mundo subterráneo. A mi lado dos sitios libres. Una pareja que sobrepasa los 60 años y una joven negra con su amiga se acercan para disputarse los asientos. Por cercanía llega antes la pareja madura. Se sientan despacio y de forma directa. La joven, en voz alta dice a su amiga: "joder, siéntense, siéntense...cómo se las gastan tus paisanos...", un aire de desprecio baña sus palabras así como sus miradas hacia los ganadores. De nuevo repite más o menos los mismos exabruptos. La pareja sexagenaria, con la cabeza gacha, hace oídos sordos. Por alusiones, retiro mis ojos del libro y miro fijamente a la joven vociferante, intentando decirle que no tiene razón, que cierre su maleducado pico y que asista de nuevo al colegio del respeto y la educación, si alguna vez asistió a alguno. Como era de preveer, la comprensión del sutíl gesto visual fue imposible. Si una persona no puede entender una mirada, difícilmente va a poder entender una larga explicación. Sigo leyendo. La joven soez con botas de dartacañera, tan en boga en estos tiempos, y su amiga la Paqui continúan hablando y dándose la razón mutuamente a golpe de zafias palabras sobre un asunto del cuñado gilipollas de esta última, fíjate tía.
Una parada más tarde, se quedan libres los asientos de enfrente a los de la pareja y el mío. Las dos horteras, se sientan en ellos y la negra elije premeditadamente no sentarse en frente del señor ganador del premio, y sí en el que está en frente del mío. De nuevo, una o dos paradas más tarde, tanto la pareja muda de señores como el dúo de pájaras de bajos vuelos se levantan y coinciden en su salida del vagón. Ya ves.

El sabor de lo natural

2011-01-03T11:03:00.000-08:00

Ella se sentía a gusto en los bares, el rythm ´n blues mecía sus noches y aireaba su falda. Allá en los años 50 aparcaba su mente durante no cortos momentos de ensimismamiento, y a menudo, su desgarbado tupé delataba sus viajes. Ella fumaba de manera habitual y sus caladas tenían un sabor natural o al menos eso decía su cajetilla.

Doble nacionalidad

2010-11-25T05:09:00.000-08:00

Japón en Venezuela.

El Angel Venezolano

2010-11-16T04:57:00.001-08:00

Desde las blancas alturas, allí donde se vislumbran los sueños eternos de los dioses, sobrevolando la selva venezolana, el pequeño pájaro mecánico dirigía su frágil vuelo de manera constante y absorvido por las futuras vistas de la Laguna de Canaima y el Salto del Angel, el cual, comprendió que la mejor manera de abrazar su destino era estar acompañado del volcán de agua durante sus casi 1000 metros de caída infinita.

Hono-o-daiko

2010-10-28T01:22:00.000-07:00

El exclusivo espectáculo Hono-o-Daiko de tambores milenarios japoneses presenciado en el Círculo de Bellas Artes desplegó un ejercicio de una energía y una precisión evocadora y rítmica inaudita, bañada en una sútil belleza y en la práctica de una furia musical extraordinaria.

Entre las columnas vibraron los tiempos y contratiempos de estas 4 pequeñas y enérgicas japonesas. La solemnidad imperial de movimientos y ritmos rememoraron los tiempos del Japón antiguo cuando estos tambores se utilizaban con un propósito intimidatorio contra los enemigos, así como para pasar órdenes de mando, y posteriormente para su utilización en la música religiosa budista y shinto.
El espectáculo me transportó a la época remota de los Samurai, imaginando a las tropas y ejércitos formar en el campo para librar la batalla. Emotivo y sobrecogedor fueron los denominadores comunes al espectáculo y, no me cabe duda, a la batalla.

http://www.youtube.com/watch?v=RxECMI3Pduc&NR=1
http://www.youtube.com/watch?v=cJtAjEwzgks&NR=1

Potestatis

2010-10-14T02:07:00.000-07:00

Las alas del poder se despliegan largas e invisibles mientras sus severos principios se degradan y las enérgicas ansias anhelan los paraísos antes inalcanzables. Orgullosos de ser pisotean la olvidada ética. La posición de privilegio atrae a sus lobos acólitos, su falsa cercanía denota su hipocresía convulsa y su espíritu agonizante abraza la inanición.

Lo que la moda es...

2010-09-21T10:27:00.001-07:00

Pues eso.

Flora

2010-09-19T14:23:00.000-07:00

Doctorada en físicas alimenticias por Cambridge, Flora no descansa en su empeño de probar todo tipo de alimentos para continuar sus investigaciones estomacales. El arte de pedir no tiene secretos para esta bella cleopatra de brillante y suave pelo negro azabache. A las horas del almuerzo, la elegante investigadora se desplaza lentamente desde el comedor al salón para allí escudriñar entre libros, hojas, bolígrafos y todo tipo de enseres expuestos encima de la mesa. Elige uno y lo transporta hasta los comensales, en la sala contigua, a cambio de una muestra alimenticia para sus futuros estudios y conclusiones.

Muchos animales de dos patas no le llegan ni a las pezuñas a esta inteligente, noble y buena persona.

G&C

2010-09-14T11:56:00.000-07:00

Esta temporada predomina el color blanco, combinado con el duro frío robótico, la cabeza rapada de sentimientos correctos y la irrefutable postura desdeñosa contra todo lo que huela a moda y demás heces de modisto.

De la colección Verano-Otoño 2010, por Gilipollio y Chumino.

侍

2010-06-18T12:12:00.000-07:00

El guerrero samurái, extenuado y respirando aún abruptamente, mantenía su katana estirada como prolongación de su brazo mientras miraba de reojo los cadáveres que le circundaban y que inermes, cubrían el campo de batalla. Mientras, la última gota de sangre se suicidaba dejándose caer lenta y religiosamente desde el filo de la espada, recorriendo la breve distancia que le separaba del árido suelo, no sin antes y entre medias, oír el último graznido del solitario cuervo que había observado la enfervecida y elegante lucha por la supervivencia desde el árbol de Sakura más cercano.

La manera de recogerse el pelo

2010-06-07T13:21:00.000-07:00

Se conocieron en la boda del francés, un amigo común. El encuentro se produjo en una pequeña villa cerca de la frontera con el país galo. Serena. Nico. Serena despedía una delicada sutileza sólo digna de miradas sensibles a los mínimos detalles. La prolija sensualidad de cada paso sobre las piedras del jardín, su hundido olor corporal, sus marcados hombros, cada uno de sus estilizados dedos, el anillo en su pie derecho, la tinta discontínua que subía de su talón izquierdo hasta la corva, los finos tirantes de su vestido, las dispersas pecas de su espalda, la caída de su mirada, el bello susurro de su voz, la tersa piel de su cuello, el sutil balanceo de sus pendientes, la dura tirantez de su pelo, la marcada nocturnidad de su columna vertebral, el huidizo mechón de su recogido, la profunda alevosía de sus ojos...
Tres puñaladas en el cuello, con la aguja del pelo, bastaron para lacrar el último aliento de Nico bajo las aguas del pequeño lago de nenúfares que acogía el desposorio.

A ella, de él, no le atraía nada.

Apaga tus excusas

2010-05-24T13:42:00.000-07:00

Corta las bridas de tu ruido mental, aparta ya el miedo de una vez y haz lo que tengas que hacer. Es más tarde de lo que piensas.

Desposorio

2010-04-05T13:37:00.000-07:00

Y a la llamada de los novios no acudió nadie.

Viaje noctívago

2010-03-01T08:50:00.000-08:00

Aparecí en el país helvético para encontrarme con unos buenos y viejos amigos. El pequeño Danilo impulsó aún más ese encuentro, así como el rápido devenir y la longeva distancia que nos separan. Fue en Basilea y después en Berna donde discurrieron unos deliciosos días, largos y tranquilos, lejos de Brasilia, lejos de Madrid.
En Berna, nos alojamos en la casa de unos familiares, una casa baja de dos pisos, con aspecto apacible y pintada de color pastel, era un cobijo entrañable que daba a un jardín maravilloso de plantas de todos los géneros y tamaños. Este jardín finalizaba en un pequeño local contiguo, el cual, ejercía de conservatorio a la vecindad y del que por sus destartalados ventanucos salían a respirar alegremente las negras y las blancas, las corcheas y las locuaces semicorcheas. Los silencios, invisibles para los oídos, salían dignos y respetuosos a sus marciales tiempos mientras observaban con desdén el alboroto de sus compañeros de partitura en ese recreo musical imperante. Las síncopas saltaban de planta en planta de manera desordenada, las negras se posaban presumidas en las rosas amarillas de manera rítmica, así como las redondas se olvidaban durante cuatro tiempos de cambiar de arbusto.
Por la noche ya, los anfitriones, después de una exquisita cena y una serena y miscelánea conversación en francés, español y brasileño, nos acomodaron en nuestros aposentos como si de un pequeño hotel rural se tratara.
Mi camarote era amplio, el ventanuco daba al jardín y una vasta y maravillosa biblioteca cubría la extensa pared de la cabecera de mi cama, como si de un mascarón de proa de un navío del siglo XVI se tratara. Eleven anclas, zarpamos. Cientos de tripulantes observaban mis movimientos en cubierta como a un ser extraño proviniente de una tierra lejana, mientras no dejaba de intentar descubrir cuales eran sus nombres. Todas sus miradas se me clavaban como arpones en alta mar, mientras ya sólo me interesaba en algunos de ellos. Alcancé a examinar a alguno de ellos tranquila y sosegadamente, entre los rumores que salían del fondo bibliotecario. Según transcurría el tiempo, algunos empezaron a serenarse por mi continuada presencia entre ellos, otros aún mantenían cierta tensión y otros, orgullosos de sí mismos, continuaban sin dirigirme la mirada.
Cayendo suavemente la noche, creció mi interés por aquella lustrosa biblioteca aunque el cansancio acumulado durante el día venció finalmente mis últimas fuerzas y caí serena y contundentemente como una estatua derribada en favor de los derechos de los hombres. Comenzaba el viaje. A lo largo de toda la noche, tuve que enfrentarme a todos y cada uno de los tripulantes del navío, unos cayeron pronto, otros se rindieron sin más, otros ofrecieron resistencia, y algunos más resultaron durírismos de doblegar, pero a primera hora de la mañana, con el primer rayo de luz, extenuado y casi enfermo por la agotadora lucha, abrí los ojos sintiendo todo el saber adquirido de aquellas almas pertenecientes a los múltiples tripulantes durante aquel dispar viaje noctívago.

Remar hacia el interior

2010-01-26T12:16:00.000-08:00

Mientras el océano saluda fatigado y juvenilmente a su llegada a tierra firme, otros parten a dialogar por alta mar recordando que hubo un tiempo en que descubrir otros horizontes era un privilegio o la única oportunidad de unos pocos de correr una aventura restringida solamente a valientes, desesperados y buscavidas. La vuelta siempre era duda.

Andrew Bird

2009-12-24T04:37:00.001-08:00

Un tipo que introduce la palabra "palíndromo" en sus letras merece un respeto o como mínimo una original curiosidad. Sólo, delgado y simpático se presentó el de Illinois ante el público madrileño con todos sus sonoros juguetes a cuestas. En calcetines y ayudado de una extensa pedalera, deleitó durante 14 canciones a toda la platea que había agotado las entradas días antes. Un augusto silencio reinó en la sala durante todo el recital embaucador de sueños sonoros e imaginaciones escondidas en cada uno de los instrumentos que acarició.

Nuevos y bellos regalos repartió tales como "Oh no", "Masterswarm" o "Effigy", sin olvidarse de viejas joyas como "I" o "Imitosis", terminando con Dylan y una larga versión de su bella y somnolienta "Weather Systems". Virtuoso del violín y autoproclamado silbador profesional, imitó a aquel flautista de los Hermanos Grimm dejando sonar el firme y cálido silbido que podría haber utilizado como cebo para guiarnos calle abajo, llenando una y otra vez todas las salas de las ciudades incluídas en su gira. No dudaría ni un segundo en seguirle.

Bar Manolo

2009-12-11T01:03:00.000-08:00

Dejando de lado los bares sometidos a los gritos comunes, a humos procaces, se erige un castillo medieval en el punto de inflexión de la montaña urbana. Ese castillo, denominado vulgarmente "Bar Manolo. Desayunos y Comida Casera", continúa tranquilo su andadura en la restauración madrileña.
Allí las escenas costumbristas perdidas en el tiempo destacan para el que sabe mirar con los oídos. La mirada iracunda del perro a su dueño y que sentado obedientemente no le quita ojo, el señor apostillado en la barra con su quinto vermut de la tarde, la mujer despechada que opina de todo, el propietario dicharachero cortando el jamón, la cesta con los calendarios gratuitos de desnudos masculinos y femeninos reflejan sencillamente la imagen del "Bar Manolo", el verdadero Ministerio de la Igualdad, la Libertad y la Fraternidad.

El arte de alargar la cerveza

2009-06-24T03:35:00.000-07:00

A contratiempo habitas horas en las que sólo te acompaña la soledad, el silencio te escucha y te alejas de los minutos comunes a la humanidad. Piensas, intentas detener la mente perversa de palabras imperecederas pero las historias que siempre te quedaron pendientes saltan hacia tí como salmones a contracorriente. Ojeas más asiduamente tu bolsillo y frenas tu consumismo ansioso mientras tomas las actividades externas como juegos alternos de rol.
Ves crecer tus plantas día a día mientras las olímpicas aguas te hacen más compacto. Preguntas precios y poco o nada crees ya en el Gobierno ladrón de sueños. Paciencia matutina, búsqueda de ramas, caminas despacio y mentalmente fabricas más fábulas que nunca. Te sumerges en el agua, sin bombona de oxígeno, confiando en tu capacidad pulmonar.
Y cada tres meses el gran hermano controla que fiches regularmente. Buenos días, sigo aquí aguantando la rabia, pero no sé hasta cuando...

Eurodepresión

2009-05-19T04:49:00.000-07:00

Como una barca a la deriva España zozobra y se hunde ya por todos los lados imaginables en el escaparate de los tiempos corrientes. La actuación de la representante española en Eurovisión no pudo estar más al hilo de la pantomina que es este festival retrógrado, zafio y cutre. La pilingui de turno que nos representaba era una tal Soraya. No le voy a quitar méritos a su voz y a su cara bonita, pero de ahí a representarnos hay unas cuantas millas de distancia. La tipa está tintada hasta el alma y la canción en cuestión, además de penosa, es la mitad en español y la mitad en inglés, ea. De la letra ni hablamos y para más reflujo de influencias externas a la península, sale rodeada de varios monos danzarines contorneando sus tintes imposibles que bien podrían ser malas imitaciones suecas o modernos osos polares. La quintaesencia del espíritu patrio, vaya. Si tuviéramos un poco de dignidad imitaríamos a Italia y nos retiraríamos de este festival titiritero. Y para finalizar, la moza, olvidándose de la existencia de la solemne humildad, con su penúltimo puesto en el bolsillo, se envuelve en excusas ajenas a su inasumible batacazo.
Digas lo que digas te lo has ganado, bo-ni-ta.

Delito artístico del siglo XX

2009-04-28T04:41:00.000-07:00

De una artística y férrea belleza está copada la vida y la personalidad de Philippe Petit, funambulista. Excéntrico, soñador, vivaz, adjetivos hermosos para una persona. Qué maravilla estar seguro de lo que quieres hacer, lo que quieres ser y lo mejor y más importante, conseguirlo. Después de algunos retos superados en otros países, Philippe se obsesionó con las torres gemelas de New York mucho antes de empezar a ser construídas. Viajó, las espió, las estudió para alcanzar su encumbrado objetivo. Rodeado de dificultades, de pesado material, de cómplices, de guardias, de incertidumbres muchas, finalmente el 7 de agosto de 1974 a las 7.15 am caminó por el cielo durante 45 minutos provocando deliciosas, insólitas y espirituales imágenes. Sonriendo en la cumbre del mundo, hizo florecer su sueño y la poesía mientras le observaban los ojos de todo el planeta.
Gracias Philippe.

http://www.youtube.com/watch?v=EIawNRm9NWM&feature=related

Carta al capitán Ahabpotamus

2009-03-03T04:39:00.000-08:00

Estimado amigo de las voces,

el otro día asístí a su recital en la sala que lleva por nombre al mítico cetáceo que perseguía sin descanso el capitán Ahab. Creo que usted encarnó esa noche al legendario capitán, aunque a lomos de su paquidermo particular, para guiarnos por océanos musicales más allá de los ya conocidos.

Original propuesta que sonó mejor que las anteriores veces que le avisté desde tierra. Las luces blancas de la nave hicieron que ésta resultara más crepuscular en su movimiento. Una vez más, los dedos de mis pies no pudieron resistirse al jovial ritmo de una de mis preferidas, Dinamo Dominó. Bellísimo bálsamo es "Sunshine Juice". Su recuerdo a los fabulosos escarabajos siempre agrada. Aunque sodomizado por una pinza, su criatura existe jubilosa y limpia, bañada de un original cuidado y sereno diseño, muy de mi gusto. A los bebés hay que cuidarlos y mimarlos y eso, en este caso, se tiene presente.

Y con los brebajes que hacían más amable la zozobra del paquidermo dentro del cetáceo, miraba yo desde la popa al horizonte musical y privilegiado mientras disfrutaba de la rítmica producción vocal, imaginándome que el vaivén de las olas del mar eran todas aquellas cabezas que se movían en aquella tempestad sonora. Siga largo, siga bailón. Siga buscando océanos sin parangón.

www.myspace.com/hyperpotamus

Lágrimas blancas

2009-02-18T07:20:00.001-08:00

En la cumbre del Olimpo las nieves eternas se elevan hacia el cielo infinito. Ante el ensordecedor ruido humano, ante los gritos de la Tierra pidiendo auxilio, Zeus deja caer parte de esa nieve en forma de lágrimas para sepultar en balde lo que acontece bajo sus pies.

Respuesta

2009-01-26T02:09:00.000-08:00

El ser humano afronta días de impenitentes vientos, inundaciones, nieves viejas y frugales hostilidades naturales que aún así osa desafiar. Siempre ví en estos signos de hercúlea fuerza la respuesta de la vetusta naturaleza ante tanta atrocidad, injusticia y egoísmo para con ella por parte del hombre..... siempre el hombre.

Húmame

2008-12-27T07:06:00.000-08:00

La música tiene, entre otras cualidades, la capacidad de aislarte del entorno mientras pones banda sonora a la escena que tienes delante tuyo. El otro día, en una cafetería cualquiera de Madrid, mi ipod me ayudaba a escapar de la inapetente conversación procedente de tres ejecutivos de corbata en pecho, que aportaban a su vez, sus particulares y amables humos al conjunto del establecimiento.

En la barra, otra mujer fabricaba mediante una pertrechada ingeniería manual su particular humo tangible y que consumió nada más acabar su proyecto. El ejecutivo enciende otro humo. Gracias.
Sus otros dos colegas imitan a este primero y sacan sus respectivos humos, esta vez empaquetados. Viéndoles gesticular intento conjugar sus gestos al ritmo de la música. Dudo cual de las dos funciones es la principal, si la de hablar o la de fumar.

La humareda que deambula por toda la cafetería suena de fondo en una desastrosa armonía mientras llevo a cabo mi primer estornudo alérgico del día. Gracias por desentumecer mis fosas nasales, ejecutivos de nicotilla.

Recién llegado de Paris, la diferencia resulta abrumadora como de costumbre. Más de un año y medio lleva impuesta la prohibición de fumar en los establecimientos públicos franceses. A chupar el palito canceroso a la calle, monsieur. Igualmente se respeta en Irlanda y hasta en Italia. Pero ¿por qué deberíamos nosotros de imitar una medida tan civilizada?, ¿para qué cambiar? se preguntarán algunos. ¿Para qué evolucionar? me pregunto yo.

Aquí, como siempre, la ridícula y supuesta competencia de nuestros gobernantes de tres al cuarto hace mella una vez más en la ley, dejando a los propietarios de los locales que sean ellos los que decidan sobre esta medida. ¡Toma ya!, ¡qué demócratas somos! Aún sabiendo de antemano la solución no les abruma su grandilocuente estulticia.
"En este bar se puede fumar" rezan los carteles a las puertas de los bares, aguántame la vara. "Fumar puede matar" rezuman los paquetes cigarreros, cuando en toda Europa se lee "Fumar mata". Estúpida insensatez. ¡Qué aburrimiento de pais, qué sempiterna mediocridad! ¿Por qué hacer las cosas bien cuando se pueden hacer mal? Así nos va.

A la vuelta de la esquina me espera una exposición de escultura de un amigo a la cual llegaré ahogado pero guiado, menos mal, por las notas que siguen sonando en mi universo musical.
Tu derecho a fumar alcanza hasta donde llega mi derecho a respirar.

pd: Totalmente de acuerdo con Nietzche: "El mundo sin música sería un error". "El mundo sin humo sería mejor". También.

Huracán

2008-12-05T04:18:00.000-08:00

Y el huracán del Este se trasladó sutílmente hasta la península ibérica y de manera sucinta se instaló en el jardín botánico durante un breve período de tiempo. Este, quedó devastado y compungido ante tan hermosa fuerza de la naturaleza. Árboles centenarios se arrodillaron, los bonsais se infligieron el ancestral "seppuku" para dignificar su marcha, mientras sus ramas y hojas se vencían a pesar de ser sustentados por la técnica del alambrado.

Toda resistencia parecía inútil ante tanta lozanía arrebatadora de historias ligeras de amor. Las luces se apagaban a su paso como si una bola de fuego surgida de lo más hondo de la tierra pudiera por sí sola abrigar toda la ciudad. Los semáforos reverenciaban su paso, los coches quedaban mudos y nada se oía en la ciudad. La mediocridad doblaba las esquinas huyendo de tan poderosa luz cegadora. La envidia, perpleja ante el espectáculo, sólo podía callar y mentalmente dar rienda suelta a sus complejos.
Y así como vino se fue dejando un rastro de radiantes pisadas que, a los pocos segundos, se transformaban en pequeñas flores de colores.

Madre Tierra

2008-11-18T08:41:00.000-08:00

Nada. Envolverse en el invisible silencio, ese amigo que jamás te traiciona. Todo cobra una perspectiva distinta desde aquí. Todos tan agitados y desconcentrados que ni de ser somos conscientes.

Solitaria medusa que navega azorada en un mar abisal con innumerables tripulantes a bordo, a punto de reventar, y sin embargo continúa su camino sin esperar a nadie.

Animo

2008-10-25T05:30:00.000-07:00

Y ante tanta invisible refutación oculta tras los árboles, una fuerza interior te impide no actuar. El rumor, como la corriente de un río, no descansa. Tu tristeza, sabia y vieja, te agarra y paraliza, te empequeñece evitando el rescate de tu alegría. No te rindas, hay que encontrar la salida y si aún así te abates, como decía el proverbio ruso: "está permitido caer pero es obligatorio levantarse".

Momo

2008-09-29T07:22:00.001-07:00

Y de dejar de hacer viven algunos hace mucho, mucho tiempo. Se perpetúan en el puesto sin recordar los momentos entre un día y otro, sentados en su silla, en su casilla. Y todo toma un tono áspero y grisáceo, el mismo que se refleja al observar el paso de los años, uno encima de otro, delante de la misma mesa antigua de caoba. De colores falsos se barnizan sus miradas alrededor de su pequeña patria de so(m)bra conocida. Apenas recuerdan cómo llegaron aquí. No sé cuál es su función en este lugar. Quejas de no hacer doblan las esquinas de los largos y fríos pasillos. Una isla lejana que divisa el ruido de carreras de caballos al otro lado del mar urbano mientras miles de veloces barcos de colores navegan con piloto automático. Y el año que viene todo seguirá igual, apenas surgirán cambios, quizás el pomo de la puerta estará algo más gastado. El tono del teléfono seguirá sonando antiguo y lejano mientras que el tiempo, sentado a tu lado, te susurrará que él ya no retorna. Como en la película "The Cube", la estructura ya es demasiado hermética para divisar las posibles grietas. Y de dejar de hacer viven muchos hace tiempo.

Bódate conmigo

2008-07-03T13:21:00.000-07:00

Hace poco me enteré que mi amigo Isaac hace más de 10 años se plantó y dijo que no iba a acudir a ninguna boda más, ni parientes, ni amigos, ni excepción que valga la pena. Aunque me puedo imaginar sus principios, tengo un copioso interés en que me cuente, delante de un buen vino, los motivos que le llevaron a comenzar y mantener firme esta bella e inusual hazaña en estos tiempos de cobardes.

Mañana marcho de boda. Sí, otra más. La pereza es inevitable. Una vez allí, normalmente, disfruto viendo cómo las mujeres se visten de caramelos andantes y el fariseísmo campa a sus anchas. La pareja, ante ese dios al cual no visitan y en el que no creen desde la aturdida primera comunión, se unen en sagrado matrimonio, faltaría más. Se les anilla como a los pájaros, "tú eres mío/a" y punto. Y como dios manda, el amor debe ser eterno, con la iglesia hemos topado, ¡pardiez!
La iglesia llora mientras se alejan los últimos fieles por la pradera y los que en algún tiempo regentaron el santuario no regresan ya. Sólo los añosos pueblan el templo elevando las plegarias del miedo.

¿Crees en Dios hijo mío? No creo pero...sí quiero, ya sabe tengo que hacerlo, apresúrese padre...
No sé por qué ahora ya no te puedes acoger a esa última, valiente y desaparecida enmienda que se esgrimía tentando a la suerte: "...el que tenga algo que decir que lo diga ahora o que calle para siempre...", qué poca pimienta queda en este ser(vicio). El partido está amañado señores. Y me pregunto, ¿Para qué demonios existe la verdad?

Ante la falta de revocaciones in situ, me conformo con un desplante en el altar o ciertas dudas en las palabras de los pretendientes, algo picante ¡por favor! En la última feria, ver cómo el cura reincidía en su error con el nombre de los contrayentes, seguido de las caras de estupefacción y risas alternas del personal asistente, no tuvo precio. Continúe alegrándonos padre, ¡por dios!, ...eso sí.
Esas cosas ya no se ven en estos pusilánimes tiempos, como ya no se ven las bellas y genuínas cóleras que agarraba el gran John McEnroe en las diferentes pistas del mundo. Ahora, dándole un giro de 180 grados, su raqueta se ha convertido en una guitarra con la cual descarga la rabia en su grupo de rock. Sí señor.

...y después de todo esto, prometo serte fiel en la prosperidad y en la adversidad, en la salud y en la enfermedad y así amarte y respetarte todos los días de mi vida....."aguántame la vara"..... ¡Aaaaa-m-é-n!

Pd. Respirar conscientemente es el primer paso para silenciar la mente y oir la verdad.

Me bajo

2008-01-29T10:55:00.000-08:00

Ante la penosa mediocridad imperante de nuestros supuestos gobernantes de tres al cuarto, ante tanta mentira (en)cubierta y descubierta, ante la abundante demagogia política y falacias todas, sonrisas falsas ávidas de poder, miseria vestida de corbata, ante tan poca poesía social, ante tan poco romanticismo diocechesco, me apego al genial Groucho Marx cuando decía: "por favor, paren el mundo que me bajo".
Ante la utópica unión de conciencias, ante la cobardía y el silencio de la sociedad, ante la inmovilidad imperante, me acojo al "yo a lo mío". Acatamiento ciego de las decisiones políticas, ¡no rechiste usted! Ante el consumo ciego y exhacerbado de inutilidades muchas, ante el falso progreso dirigido magistralmente por el gurú televisivo, ante la envidia visceral y la mala leche del personal reinante, "por favor, paren el mundo que me bajo".
Ante la apabullante burocracia, el amasijo de prohibidos y recaudación de dineros, pague usted, saque el ticket, póngase a la cola, reclame en aquella ventanilla, tírese por aquella otra, vuelva mañana, no es mi responsabilidad, pregunte a mi compañero...
Ante la falta absoluta de espíritus elevados que nos guíen firmemente por bellos e instructivos caminos silenciosos, "por favor, paren el mundo que me bajo".

Lluvia el día

2008-01-02T04:51:00.000-08:00

No escampa todavía. El frío ordena al cielo gris que mantenga las puertas selladas. Los edificios remojados de una hierática expresión se mantienen indiferentes ante el infinito laberinto de vidas que habitan en sus entrañas. Los habitáculos de cada edificio actúan con firmeza como soldados de un mismo ejército y las paredes se convierten en fidedignos confidentes de todas las conciencias a las que dan cobijo. Cruces de caminos, oídos ciegos, ecos perdidos.

Existen miles de caminos sin recorrer en las vidas conectadas de cada una de las personas que se levantan unas al lado de otras, desconociéndose. Podríamos hacer girar el mundo un número impar de veces y aventurarnos pisando países, degustando culturas remotas hasta encontrar a esa persona que siempre imaginaste sonriendo a tu lado en tu madurez lejana. Tu oportunidad, tu única oportunidad.

Afuera, el sonido agreste de la lluvia seca.

Mentira ciega

2007-12-20T11:32:00.000-08:00

El sonido mecánico de las teclas electrónicas continúa sonando constantemente desde el comienzo de la llamada revolución tecnológica. Los folios únicamente son ya el almuerzo para las máquinas de las infinitas empresas que imperan y que se suponen que hacen girar este mundo. El eco mundial de los árboles que caen incesantemente sigue resonando indiferentemente en los oídos sordos del planeta.

La tinta ya no dibuja tus pensamientos y tus pensamientos pierden el sentido de la vista. ¿Cuando vamos a parar el tiempo?, ¿Cuando vamos a esconder el apremio?, ¿Cuando nos vamos a mirar profundamente a los ojos?, ¿Cuándo me vas a apretar la mano?, ¿Cuándo vamos a abrazarnos en el aire?, ¿Cuándo vamos a contar los silencios juntos?, ¿Cuándo nos vamos a olvidar del mundo?, ¿Cuándo vamos a amordazar el ruido?
Y entre tantas preguntas, los bosques lloran lágrimas de savia mientras en las tiendas se agota el último mueble de ikea.
Ya no se venden bolígrafos. Buzones vacíos hambrientos de sueños.

Cuanto deseo de mentira ciega.

Foto a Vicente Amigo

2007-11-19T02:19:00.000-08:00

El guitarrista Vicente Amigo triunfa en Rabat ( Diario Córdoba - 17/11/2007 )

كسكس

2007-11-07T10:05:00.000-08:00

Rabat. Reservamos, lo venimos haciendo en los últimos meses, no queremos riesgos. Desde marzo cada viernes ha sido un placer, un color alegre, un premio merecido al final de la jornada laboral.
Siempre en el mismo sitio, al aire libre, escuchando algún que otro tren que arrancaba de la “gare” coincidiendo con el rugido del arranque de nuestras cucharas que se hundían en el manjar perdiéndose entre los cientos de sémolas defendidas, en primera línea, por las verduras correspondientes.

El comando, normalmente compuesto por Oscar, el capo, el profesor bacterio y el asesino a sueldo, asumimos la misión de coronar la montaña culinaria con el menor número de bajas posible ante el siempre agradable camposanto con forma de siesta.
Poniendo el grito en el cielo, la patrona reparte sus enfados así como sus manjares, al personal a su cargo con su vigorosa y decidida lengua árabe, para luego obsequiarnos con una sonrisa y un ¿ça va?

Cuscús: llamado antiguamente alcuzcuz (del árabe كسكس kuskus) es un plato tradicional de Marruecos hecho a base de sémola de trigo.

Uno entre tantos

2007-10-23T09:57:00.000-07:00

Me llamó la atención el tono que tomaba la luz ese día a través de mi ventana magrebí.
Abajo, entre las plantas del patio comunal, el silencio dormido e imposible de la guardería infantil se abría paso entre las viviendas y los girasoles, transfigurados en antenas de televisión, que gobiernan los balcones y azoteas de todo Marruecos.
La afonía de la mañana se rompía persistentemente por el zumbido de la ciudad y por el fugaz lamento de algún pájaro que, destacando sobre sus compañeros, intentaba ser oído desde sus elevados dominios.
Y entre toda la estática y apagada vida de los girasoles, surgió la jubilosa coreografía de la vetusta bandera que empezó a bailar como si nadie la estuviera viendo, mientras agitaba a su inquilina, símbolo de la vida, la salud y la sabiduría.
Esta fotografía me evocó los azules e infaustos semblantes de los grises pasajeros que inundan los metros del mundo, y que dirigen sus desafiantes miradas hacia esa extraordinaria y anónima carcajada al fondo del vagón, recordándoles su actual estado de desdicha vital. Ríanse por favor.

Uno más

2007-10-19T20:29:00.000-07:00

Atraídos por las proteínas que contiene nuestra sangre, una noche más el mosquito corta con guillotina el oscuro descanso, rozando mi oreja a una velocidad digna de cronometrar.

Somnoliento y con mi vieja chancla como única arma, me dispongo a dar caza, una vez más, a este incómodo díptero. Con el silencio como extraordinario compañero de ojeo noctámbulo, hago una primera batida en el blanco océano cuadrado de mi cuarto.

Una vez localizado el objetivo, buscado el mejor posicionamiento para el ataque y haber sido elegida la técnica precisa para su captura, al sujeto le ha sido imposible realizar la ágil reacción que le hubiera evitado descender al Averno siguiendo los pasos de Eneas. ¡Zas!
Esta vez ha sido un trabajo rápido aunque no tan limpio. El cadáver ensangrentado queda varado entre las calmosas y blancas olas circundado por su color bermellón, y aunque en mucha menor medida, a semejanza de las cruentas cacerías de los barcos balleneros japoneses.
Sin ninguna mala conciencia susurrándome al oído, me siento de nuevo en la cama, bebo un poco de agua y apago la luz, esperando que las 2.500 especies de mosquitos existentes en todo el mundo no hayan visionado "V de vendetta".