The Spirals

Suena de fondo un grupo de música que podrían ser unos púberes Rolling Stones, pero no lo son. Esta banda existió un rato, el justo para que disfrutaran de los nervios de la juventud y desplegaran la locura en su gente y pueblos cercanos. Desplegaron lo que solo otorga la música y lo que no te quita la fama. Sudaron cada acorde como las sábanas de las chicas a las que les plantaron cara tras los conciertos. Nunca pisaron un estadio ni una sala de tamaño medio. Todo ello derivó en una diversión efímera rasgadora de guitarras sudadas y baquetas astilladas. Defecaron ciegamente en la fama y la falta de libertad de un Rolling Stone.

The Spirals 

No-Ser

Si no te muestras no te ven
Si no te ven no te aceptan
Si no te aceptan no estás
Si no estás no aparentas
Si aparentas no eres.

Migratorio #38

Acércame esa montaña

La paternidad

La paternidad es la gran llanura donde la vista se diluye y el aliento se acelera, la estepa donde confluyen la belleza, el cansancio, el amor, la paciencia, el dolor y la alegría como las únicas oregénesis posibles de escalar.

Pastor

A veces querría ser pastor, pastor de ovejas con las que compartir las luces de las mañanas, caminos pedregosos, vientos, soles, fríos y lluvias.

Querría subir cerros, bajar cuestas y caminar sin descanso entre pastos hasta quedarme varado en el paisaje, casi sin aliento, mientras el sol trabaja mi piel.

Querría descansar en los campos divisando los colores del horizonte mientras degusto algo de vino y la comida del morral.

Querría observar al viejo árbol durante largo tiempo como él hace a diario con el mundo, sin queja y con plena serenidad. Abrazaría su tronco para sentir su dignidad.

Querría ser pastor para ser horizonte cada día y difuminar la barrera entre el cielo y la tierra. Querría ser pastor para pintar abstractos y quemarlos al poco tiempo.

Querría ser el eco de una gran montaña para tenerla siempre cerca.

Querría ser pastor para conducir mi alma hacia los bosques cercanos y olvidarme de mí hasta ser.

Migratorio #36

Cada piedra de mi bolsillo contiene el peso de cada una de mis frustraciones
El camino comienza a cambiar lentamente, el paso comienza a ser firme aunque queden miles de kilómetros que cubrir.
No se ve nada pero el pie continúa su fuga. Las piernas son motores de un tren sin railes. El aullido viene originado por todos los lobos muertos que pueblan las montañas. Su piel, sus huesos y sus colmillos son el espíritu del bosque, el mismo que cubre la noche y desalienta a los más valerosos.